Ya no puedo decir
"amor", "contame", "luna",
sentado en esta pieza
de ninguna pared.
Ya no puedo cantar
ese aullido ululante
que eran los buenos días.
Todo eso terminó.
Mejor así. La luz
del foquito me amansa
y las cosas se ofrecen.
Ya no puedo decir
ni siquiera "cornisa
de la que cuelga un loco".
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