Hay tres idealistas
charlando sobre América.
Como si fueran brujos,
se desata la lluvia.
Una lluvia copiosa
que enjuagará las calles.
Lluvia cuyo rencor
quiere llevarlos puestos.
Los tres idealistas
preguntan: "¿quiénes somos?".
El verano cercano
ni piensa en admitirlos.
Verano en que se pierden
todos los impostores.
Escampó. Ya se van
los tres idealistas.
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